Dentro de alguns dias, os primeiros jogos do europeu vão começar. Conhecer-se-á então melhor o valor respetivo dos favoritos e dos outsiders desta competição tão esperada pelo nosso povo; já só restaria a final da liga dos campeões para salvar este longo período estival.
Para me preparar melhor - minto, para preparar uma aula, sim… – vi o filme de Kusturica sobre Diego Maradona. Muitos desses documentos são já conhecidos do grande público e sobretudo dos jovens habitados pela paixão do futebol: “ El Pibe de Oro”, criança malabarista da bola, prodígio, que proclama um duplo desejo: jogar o Mundial, e ganhá-lo. Finalmente, só o terá ganho uma única vez, em 1986 no México   ( teatro, no mesmo jogo contra a Inglaterra, o seu golo com a mão, seguidamente, o “golo do século”). Vimo-lo em lágrimas em 1990, aquando da sua derrota contra a Alemanha, e com os olhos flamejantes de cocaína nos Estados- Unidos em 1994. 
Maradona debruça-se sobre o seu passado, com uma lucidez que o torna patético. Sob o efeito da cocaína, só falava com ele mesmo, e ninguém respondia. Parece ter aprendido a ouvir os outros a começar pela sua esposa. Mas vê-se também como o ator da sua própria vida, um ator que não precisa de ler ou recitar o seu próprio texto, mas cujo texto é a sua própria vida.
Autonomia orgulhosa e demente, escravatura por vezes delirante, vulnerabilidade à flor da pele.
O miúdo que se tornou demasiado rico é um pobre herói. Toca-nos pela sua fragilidade. Receamos pela sua desmedida narcísica. Parece-se connosco, no fundo.

Kusturica mostra-nos uma Igreja maradoniana, abençoando os casamentos em nome do Deus Diego e oferecendo-lhes, em vez duma Bíblia, uma bola imaculada. Porque a bola nunca suja, repete Maradona, na procura da pureza e do absoluto.
Sim, verdadeiramente o futebol pode tornar-se uma quase religião, um ópio, a saber, “uma peste emocional”.
Quando vemos a beleza e a inocência da infância dos filhos dos jogadores, como do Ronaldo, não podemos senão desejar para eles, como para todas as estrelas do sistema futebol, que fujam aos destinos dos miúdos que são enganados e contaminados por esta mundialização cínica. Mas tememos por eles, e por todos os jovens cegos por esta glória efémera e enganadora.  

Por Adriano Valadar

Há já muitos séculos alguém conseguiu inventar uma coisa tão simples como a roda, mas que revolucionou absolutamente todo o sentido da vida que até esse momento se vivia. Foi uma questão de perspicácia apurada, observação e necessidade. Diz-se que a necessidade aguça o engenho e a prova é toda uma panóplia de invenções que ao longo dos séculos foram surgindo redimensionando o dia-a-dia de todas as comunidades em todo o mundo.
Possivelmente quem inventou a roda viu muitas vezes rolar pedras e troncos pelos campos ou pelas encostas dos montes e daí surgiu a ideia de ser ele a fazer algo parecido com mais utilidade e que servisse para os seus afazeres. Acabaria por revolucionar tudo o que é possível imaginar ao cimo da Terra. Hoje tudo roda sobre rodas e quando empregamos esta frase, é precisamente para dizer que tudo está a andar muito bem. Claro!
Sabemos bem que nem tudo corre sobre rodas hoje em dia e estamos fartos de o referir diariamente a propósito de quase tudo. Mas basta uma simples coisa correr bem para melhorar o sentido de tudo o resto e consolarmo-nos com isso.
Começou há dias o Euro 2016 onde depositamos toda a nossa esperança na equipa das quinas com a esperança de conseguirmos o que nunca foi conseguido. Vinte e três bravos vão iniciar uma batalha enorme contra uma Europa imensa, em nome de um só país, pequeno, mas com uma alma do tamanho do mundo, aquele que conseguimos descobrir e aculturar. A vantagem é que a bola que eles vão movimentar é igual para todos e aí somos iguais. O contra é que a mesma bola que eles vão movimentar, apesar de ser redonda, como as pedras que levaram à invenção da roda, tem dois lados. Precisamente. É redonda, mas tem dois lados. Pois isto não é nenhuma invenção. É que só ganha um dos lados que movimenta a bola!
Os portugueses sempre gostaram de futebol e de fado e durante muito tempo arvorámos as bandeiras destes símbolos e em todo o mundo foram reconhecidos como tal. Amália e Eusébio mantiveram acesas as chamas de um Portugal que a muito custo queria afirmar-se entre os grandes, mesmo que fosse cantando o que os outros não sabem cantar ou chutando uma bola bem redonda que encantava ver passar para dentro de redes alheias. Desses tempos gloriosos ficaram as recordações imensas que continuamos a reviver.
Hoje temos igualmente entre os seleccionados, um símbolo mundial e nele depositamos aquela esperança que nos caracteriza. Cristiano Ronaldo não necessita de muitas referências ou exaltações, pois todos conhecem a sua capacidade e o seu valor, mas vai precisar do valor de todos os outros que com ele vão enfrentar essa Europa que tanto nos amedronta, embora por outras razões! Mantemos a esperança. Por que não?
Não vamos precisar de cantar diferentemente a não ser o nosso Hino sempre que entrarem em campo os valorosos onze da frente da batalha. Não há que temer. Nuno Álvares Pereira quando enfrentou os espanhóis, seis vezes mais do que nós, apesar de muito receio e um medo atroz, acabou por ganhar. Valeu-lhe a coragem de todos e, possivelmente, uma ajuda divina. É disso que continuamos à espera. Uma ajuda divina que aliada à nossa coragem e valentia, mas também muito saber, nos ajude a ganhar o que sempre nos escapou. Há sempre uma primeira vez para tudo e pode ser que desta vez o tal caneco nos calhe em sorte.
Pois é, sendo a bola redonda e igual para todos, basta que saibamos fazê-la rodar e encaminhar para o lado certo, porque, quer queiramos, quer não, só um dos lados vai poder dizer que ganhou. Esta bola da esperança tem um peso enorme, sem dúvida, mas como são vinte e três e mais uns quantos a aguentar com ela, talvez o peso seja bem repartido e possamos trazê-la para este país pequeno de tamanho, mas enorme na ambição.

O artista José Cid não é, propriamente, um modelo de beleza, nem consta que o seja de virtudes.
Tal não o inibiu de lançar um chorrilho de impropérios sobre Trás-os-Montes, que alguém com maior arcaboiço intelectual classificou de Reino Maravilhoso, e sobre os transmontanos, que em toda a parte são tidos como honrados e trabalhadores.
José Cid sempre foi acolhido com a simpatia e a generosa hospitalidade que é timbre dos transmontanos. Diria mesmo que sempre que veio actuar a Trás-Montes levou o saco cheio de notas. Trata-se, portanto, de um artista que cospe no prato em que come.
Os danos que o artista José Cid, figura pública, causou a todo o Trás-os-Montes não são de menosprezar.
Por isso as suas palavras, tolas, foram de pronto justamente sancionadas com o cancelamento de contratos e rejeitadas por milhares de comentários desfavoráveis exarados nas redes sociais, muito embora muitos deles não sejam de aplaudir.
Estranhamente, até ao momento em que esta crónica é escrita, não se registaram reacções com a firmeza requerida dos mais influentes políticos regionais, designadamente dos deputados transmontanos.
Compreende-se que assim seja porque estes não representam a região mas os partidos que os designam, sendo que, para o poder político, estas polémicas são incómodas porque lhe interessa esconder as realidades que espelham a incompetência prevalecente.
José Cid, quer queira, quer não, não deixa de ser um lídimo representante da música e da cultura pimbas que o sistema instalado em Lisboa reserva para o interior em geral e Trás-os-Montes em particular. Que o diga o seu macaco que gosta de bananas.
Como não deixa de ser verdade que há nas aldeias transmontanas, milhares de idosos sem condições de vida e assistência médica condignas e que são forçados a morosas e custosas viagens para tratar de um dente que seja.
Como não deixa de ser verdade que há milhares de transmontanos que não podem dar-se ao luxo de bronzear o corpo nas praias, e por isso tisnam e enrugam o rosto no amanho das hortas. Não foram estes, porém, que se indignaram e mostraram os dentes no facebook.
Como também é verdade que existe uma muralha política, cultural e social a separar Trás-os-Montes do resto do País, e que os únicos empresários de espectáculos, que são os municípios e as comissões de festas, salvo raras excepções, por regra apenas contratam artistas pimbas como José Cid e quejandos.
Não se diga, porém, que é disso que o povo gosta, porque não é verdade. Já assisti a uma récita monumental de Carmina Burana, é de ópera que falo, ao ar livre, bem no coração de Trás-os-Montes, e que teve grandiosa e civilizada adesão popular.
José Cid limitou-se a cuspir no prato que uns tantos, de sua igualha, lhe servem.
Este texto não se conforma com o novo Acordo Ortográfico.

Por Henrique Pedro